![[personal profile]](https://www.dreamwidth.org/img/silk/identity/user.png){kind=small}
О хорошем или сказка про встречи и поезда
Aug. 9th, 2010 12:55 amЗнаете, среди этой гари, жары, масок и какой-то безисходности мы стали более чувствительными, ранимыми. И захотелось написать что-то легкое, нежное. Сказку. И обязательно с хорошим концом! За серым дымом есть звезды!!!!! Даже когда мы их не видим.
Сказка про встречи и поезда
Он любил черный кофе, долгие прогулки, осень... Плачет саксофон, дождь стучит по стеклу. "Как же не хочется выходить!" Он выключил плеер и выскочил из такси.
Странное настроение... Серое небо, лужи. Тридцать пять - возраст одиночества, встречь на одну ночь, виноватых взглядов по утрам. Музыка. Как ветер в ноябре. Душу обжигает. Она вздохнула и вышла из автобуса.
Они встретились в грязном кафе, на маленькой станции. " Простите, здесь сво..." Он застыл на полуслове.
Обжигающий кофе. Он мял в руках какой-то журнал, она курила, нервно стряхивая пепел.
Он говорил, что на закате - особенная тишина, что ее волосы пахнут костром, что она похожа на взерошенного птенца. И спасибо тому, кто придумал радио Джаз, под него так легко быть вместе.
Она хотела, чтобы он не отпускал ее руку. Только бы смотреть в эти глаза. День и ночь. Ведь так не бывает... Ведь - все чужие! Неужели?
Поезда - это чтобы расставаться. Поезда уносят людей друг от друга, все дальше и дальше.
Они беспомощно стояли у вагона.
Стук колес. В холодных пальцах зажата визитка.. Мокрые фонари. Маленькая станция почти скрылась из виду. Она устало закрыла глаза.
Он сидел почти спокойно, только иногда сжимал руки в кулаки.Только бы успеть. Такси - в этом Богом забытом городке, да еще ночью. Чудо, да и только!
Поеживаясь от холода, она вышла из вагона. Дождь. "Ты? Но как же?"
Он стоял на перроне, абсолютно неподвижно, капли дождя стекали по лицу. В руке - стаканчик душистого кофе.
" Я подумал, тебе захочется!"
Они засмеялись и медленно пошли к выходу. Взяшись за руки. Под проливным дождем.
Сказка про встречи и поезда
Он любил черный кофе, долгие прогулки, осень... Плачет саксофон, дождь стучит по стеклу. "Как же не хочется выходить!" Он выключил плеер и выскочил из такси.
Странное настроение... Серое небо, лужи. Тридцать пять - возраст одиночества, встречь на одну ночь, виноватых взглядов по утрам. Музыка. Как ветер в ноябре. Душу обжигает. Она вздохнула и вышла из автобуса.
Они встретились в грязном кафе, на маленькой станции. " Простите, здесь сво..." Он застыл на полуслове.
Обжигающий кофе. Он мял в руках какой-то журнал, она курила, нервно стряхивая пепел.
Он говорил, что на закате - особенная тишина, что ее волосы пахнут костром, что она похожа на взерошенного птенца. И спасибо тому, кто придумал радио Джаз, под него так легко быть вместе.
Она хотела, чтобы он не отпускал ее руку. Только бы смотреть в эти глаза. День и ночь. Ведь так не бывает... Ведь - все чужие! Неужели?
Поезда - это чтобы расставаться. Поезда уносят людей друг от друга, все дальше и дальше.
Они беспомощно стояли у вагона.
Стук колес. В холодных пальцах зажата визитка.. Мокрые фонари. Маленькая станция почти скрылась из виду. Она устало закрыла глаза.
Он сидел почти спокойно, только иногда сжимал руки в кулаки.Только бы успеть. Такси - в этом Богом забытом городке, да еще ночью. Чудо, да и только!
Поеживаясь от холода, она вышла из вагона. Дождь. "Ты? Но как же?"
Он стоял на перроне, абсолютно неподвижно, капли дождя стекали по лицу. В руке - стаканчик душистого кофе.
" Я подумал, тебе захочется!"
Они засмеялись и медленно пошли к выходу. Взяшись за руки. Под проливным дождем.
